按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！
可能是一楼的那个姑娘？
“有人吗？”他低声问道，“米娜，是你吗？”
一团东西伸展开来，就在他脸下一米的地方。
一只奇怪的脑袋在夜色中轻轻转过来面对着他。
两只黄色的眼睛。
不是人的眼睛。
卡里尔叫喊着向后一跳，他支撑着梯子，好躲得更快些，可梯子却晃动起来。
发怒的猫叫声从洞里传上来，被赶走的猫咕哝着逃跑了。
阿齐姆迅速下了吊床，已经跑到伙伴身边，一只手按着挂在腰间的枪。
“是什么？”他还没醒透，结巴着问道。
卡里尔笑起来，那是轻松的笑声。
“什么？到底是什么？”阿齐姆没有这份兴致，他追问道。
“没什么，只是头猫。这只猫让我吓了一跳。”
阿齐姆长叹了口气，把突然聚积在胸口的紧张感一吐而光。他用手抚了一下脸。
卡里尔忽然跳起来。
“信号！信号！”
年轻人一下子没了快活表情，用食指指着北方，眼睛快要掉出眼眶。
阿齐姆看着他指出的方向，发现一幢小楼的顶上，有一点光从右向左地晃动。
阿齐姆握紧拳头。终于等到了。蛊出洞了。
29
玛丽咏刚读到的这一段写得很奇怪。
作者杰瑞米刚写完判断弗朗西斯·凯奥拉兹有罪那段就画了一个粗箭头直向最后几页。玛丽咏在这几页上找到的是一长段补充内容，讲的仅仅是阿齐姆和伏击魔鬼的那个晚上。很显然，杰瑞米用上了搭档告诉他的部分内容，也还包括他收集到的其他证明，比如卡里尔的证词，他亲自见过卡里尔。
玛丽咏却怀疑杰瑞米在想象阿齐姆的心情时有误差。有些地方，他写起来就像是钻进小个子埃及侦探的心里。
她觉得把内容放到最后的做法很奇怪，仿佛这一段是最后加上去的，因为除了在书页的上方画个箭头以外就没有其他办法把内容插进去。于是，她决定在正读着的这一章里插上后面的补充内容。这样，她就从阿齐姆在城东巷子里的追捕过渡到杰瑞米在凯奥拉兹家中。悬念也就更大了。
她在床上微微坐直了，看看钟：十二点半。很晚了。
那又怎样，我的乖乖？明天是星期天……况且，在这里……
她要马不停蹄地读下去，满足一下自己，至少结束日记结尾处关于阿齐姆的那段。
外面，雨已经停了。玛丽咏向窗外瞟了一眼。
墓地的平台呈现出一片银色，月亮终于透过了云层。风在大街小巷里吹，顺着外墙，在墓碑间打着转。
在这片鬼魅般的森林中，石头十字架上都钉着耶稣像，其风化程度证明它们走过了多少个四季。在这些被折磨得变了形的躯体中，玛丽咏注意到一张脸。
一颗圆脑袋被月亮照得发白。
眼睛栩栩如生。
玛丽咏的疲劳顿时烟消云散，那点微光也在减弱。
玛丽咏明白这张脸不是装在一个十字架上。
而是在一个活人身上。
那是一个活生生的人。
她惊得跳了起来。
墓地里有个人，正在窥视她。
玛丽咏急忙熄灯让屋子陷入黑暗中。她下了床靠近小窗口。
她小心地躲在墙后面，只探出右眼观察外面。
那人站在一座座坟墓的当中。手插在风雨衣的口袋里。他在黑夜里踱来踱去，看玛丽咏卧室里刚发生的变化。
是路德威格，守夜人。
玛丽咏叹了口气，嘴巴前的窗户玻璃上升起一团水雾。
路德威格向前倾着身子，舌头舔着嘴唇。他举起一只手，犹豫着，不是很肯定的样子，然后，很偶然地，向玛丽咏作了个友好的表示。她谨慎地不作回答。
她等着他耸耸肩，无精打采地走出墓地，回他温暖的床。
就差这了。爱偷看女人的守夜人。
他偷看她有多久了？他难道就没有其他事可做了？
这个时候，在圣米歇尔山上……很可能是没什么可做……
如果一个十五岁的小家伙试图偷看她脱衣服，这还能让她一笑了之，可路德威格……他是个成年人了……真是个混蛋！她火气一下子大起来。
她发誓，下次碰见他，一定要给他难堪，得找个说词臭他一下，让他不敢再来。
这一下子，阅读欲望也烟消云散了，她再也无心沉浸到二十年代的开罗，更不想再去打开床头灯！
玛丽咏钻进床里，准备入睡。又想到路德威格，她辗转反侧了好一会儿才闭上眼睛。她的震惊渐渐变成了怒火。
风越吹越紧，就像是一群夜鸟在鸣叫。风在镇子上空翱翔，海水冲上来撞击着城墙门。
30
玛丽咏扶着护栏沿城墙向上走。
暴风雨在凌晨时分到来。百叶窗死劲地撞在墙上。
大海翻滚，似金锣轰鸣，飞溅起颤音般的泡沫，扑打到塔台上，让震怒的快感玷污了石块。
玛丽咏弯着腰躲避狂风，空着的那只手拽紧大衣，皮包打在脊背上生疼。早晨一醒过来，她就打定主意，呆在自己的客厅里读这本日记太没意思，得找一个更适宜的环境，对，到美尔维耶去找个大厅。
就在她沿着内大坡向上爬时，玛丽咏意识到了自己的行为很危险。阅读的欲望顿时消失，心里只是一个念头：太蠢了。使了性子之后，她又后悔了。这里，风比在镇子里刮得还猛，从山顶沿着阶梯往下刮，猛烈地吹进修道院僧房墙壁和教堂间的狭窄通道。风的强度比一阵阵的呼啸声更可怕，它在玛丽咏的腿间绕来绕去，先是拍打着她的衣服，似乎是在试探她，然后又试图把她掀翻在地。每抬一次脚，就有站立不稳，被风推着向后翻倒的危险。
这场风有点邪。
她，平时是一个那么理智的人，也忍不住想起那部叫《驱鬼者》的影片。她觉得有股超自然的力量从台阶上扑下来，企图卷走一切。在这片天地混沌之中，兄弟会的修士修女们在星期天早晨吟唱的圣歌似乎有了赎罪的意味。
玛丽咏终于推开一扇门，随即在身后把门关上，以浑身的重量靠在上面。
她摆了摆头。从没有碰上过这样的大风暴！
当她神志已定，就又想起刚才的疯狂念头，以为有魔鬼要把她抛到空中。真是胡思乱想。不过，这也没什么，她的想象力总是丰富得惊人。
她穿过走廊，下了台阶，来到一间比较小的厅。
单调的风声一直穿进教堂高墙内，在教堂里啸叫着、回荡着、撞击着两边的高窗。
玛丽咏检查了一下，日记还在口袋里。
玛丽咏虽然还有些惶惶不安，仍然情不自禁地在教堂里漫步起来，她来到一扇上了锁的门前。她摸出那串钥匙翻了一通，终于找到合适的那柄。她走进一个长长的房间，这是美尔维耶中层的一间，名叫主人大厅。冬天游客稀少，兄弟会就把这个厅改成了工作间。在铺满旧书的桌子中间，有几只木头经桌面对面地放着。玛丽咏确定四周没人，这才走近去看。有些书都是十三世纪的古书。
修士们收集了大量陈旧程度不同的旧纸张和各种各样的墨水，用来作旧书修复。空白羊皮纸的残片堆在一瓶瓶颜料中间，还有一些用具，简直是古代宗教裁判所才用的，都在这儿用来修复手稿。
玛丽咏穿行在椅子中间。
这个地方是读书的理想环境。可惜，修士和修女们白天可能会来这儿，她不仅可能不受欢迎，而且，也得不到安静。
玛丽咏离开这个大厅时在身后关上门，又游荡了一会儿，推开另一扇门，在这儿可以俯瞰骑士大厅，这里是以前的书记室。这一次，她不会被人打扰。
她站到一扇窗下，这样眼睛就不用在黑暗里费劲，她又察看了一下四周，肯定就她自己一个人。玛丽咏这才又回到1928年3月的那个晚上：阿齐姆在追踪这个谜一般的蛊，与此同时，杰瑞米正在凯奥拉兹的家中。
风呼啦啦地刮在她身后的窗玻璃上，就像是有个人把脸贴在玻璃上，也想读一下这桩千古奇案。
31
晚餐结束，他们移步到小客厅。
杰瑞米原想推却他们的邀请，可是，纵然他有一千个借口，而且个个可信，足以让他脱身，但没有一个能真正说服他自己，他就这样默默地呆着，直到再也不能打退堂鼓。
整个晚上，主要是弗朗西斯·凯奥拉兹在讲话，中心就是他自己和他的成就。他是用一种令人惊讶的厌倦态度来描述自己的荣耀。一个小时过后，杰瑞米把这场考验当成了一次难得的好机会，让他可以更为深刻地了解凯奥拉兹这个人物。从一言一行中寻找缺口，摸透他的思想，然后理清其中错综复杂的关系。
当凯奥拉兹问到他的时候，他很谨慎，不透露任何个人情况。
只是，杰萨贝尔冷不丁地刺他几下，以此为乐。
奇怪的是，在吃晚餐的过程中，她渐渐不像开始那样尖利，而是显得挺专心，有时甚至表现得很默契。她两次问杰瑞米，是不是记得两人相处时的某天的某个细节。侦探每次都捕捉到凯奥拉兹眼中一闪，那种妒嫉心被刺痛时眼睛里才有的光芒。
他们俩至少在这点上是一样的，他想道，心中苦涩地自嘲。
主人让人端上消食酒，那是专门从苏格兰运来的。他又打开一只漂亮的铁盒，里面是内斯托牌香烟，杰瑞米取了一支。
“你打桌球吗，侦探先生？”
“有时候打。”
凯奥拉兹向他咧嘴一笑，似乎被逗乐了，示意他跟着他去隔壁的那个房间。一张漂亮极了的着色木质桌球台，摆放在带穗的灯下。
杰瑞米抽了口烟，满意地低声哼了一下。
“这烟怪不错的吧？”凯奥拉兹低声笑道，一副推心置腹的样子，“我在格卢比那儿买了好几个整箱，值不少钱！可这种烟草，花在上面的每一个皮阿斯特都是物有所值……”
“那是对花得起人来说。”杰瑞米禁不住接口道。
他们各自挑了根球杆，由杰瑞米开场。杰萨贝尔在一张丝绒长凳上坐下，手里还擎着她的酒杯。
“你是不是有个常去的俱乐部？”打了几分钟球后，凯奥拉兹问。
“街上的那种，随便哪个地方，只要有张桌球台，有一个对手，又有人请的话。”
凯奥拉兹向着绿毡伏下身。
“有机会，到吉泽拉的体育俱乐部来找我们，你一定有机会打消那些吹大牛的人的气焰。”
“我会考虑。”
凯奥拉兹正在瞄准，把球杆在手掌间来回抽动，神色严肃，然后击球，观察球的运动路线。
“为什么创建这个基金会？”
凯奥拉兹显然没有料到这个问题，撇下那只还在滚动的球，用审问的目光瞪着杰瑞米。
“为什么？”他用出乎意料的严峻语气反问，“照你看来，我是个什么样的人？无可救药的吝啬鬼、恶棍？或者是隐藏在脾气暴躁的商人外表下的慈善家？你不用回答，从你的脸色我可以看出你是怎么想的。你想知道吗，麦特森先生？你错了一半，也对了一半。
我是这两种人，侦探先生。就像这个星球上的所有人。我既不白，也不黑。只是个无色的人，我尽量不盲目地在一种颜色或另一种颜色中迷失了道路。走每一步都会染上一边的颜色，我就偏向另一边，找到平衡点，如此重复……”
杰瑞米绕着桌子转了一圈，估量哪个是最好的角度，这才击球。
“请允许我说，我们这个世界上的人不一定都是灰色的。”他评论道。
“我没这么说。我们没有任何颜色，我们染上的是我们的思想和行为的颜色。而它们和画家手里的调�